那天学“尺”字，教室里热闹得像开了锅。

“卷尺，我爸爸量衣柜用的。”“软尺，妈妈做裙子时用过。”“三角尺，数学课刚用过。”

孩子们的眼睛亮晶晶的，仿佛每个人心里都藏着一把神奇的尺子。就在这时，坐在第三排的小宇突然举手：“老师，还有你以前的学生送给你的戒尺！”

教室里“哗”地笑开了锅。我愣住了——那把深褐色、边沿磨得发亮的竹戒尺，就静静地躺在讲台抽屉里，像一段被遗忘的时光。

“老师，真的会用戒尺打手心吗？”一个女孩怯生生地问。“我爷爷说，他小时候不听话就要挨戒尺。”另一个男孩接话。

看着他们既害怕又好奇的样子，我轻轻拉开抽屉，取出那把戒尺。孩子们不约而同地“啊”了一声，有几个还下意识地缩了缩手。

“这确实是一把戒尺。”我把它平放在掌心，“但你们知道吗？在老师这里，它从来没有打过任何人的手心。”

教室里静得能听见窗外梧桐叶的沙沙声。

“送我这把戒尺的，是10年前的一个学生。那时我刚毕业，总以为严师出高徒。”我的声音很轻，“直到有一天，我看见一个孩子因为害怕答错而发抖的手，突然明白——教育不是让孩子害怕，而是让他们勇敢。”

我走到教室后面的图书角，用戒尺量了量书架的高度：“看，现在它是我的书挡。有时候，我还用它来量黑板报画得直不直。”

学生们的表情从紧张变成了惊奇。

“尺，最重要的是‘准’。但比尺更准的，是什么？”我问。

“是心！”小宇脱口而出，“老师的心最准！”

那一刻，我的眼眶有些发热。从执著于规矩的“尺”，到懂得用心的“量”——这把戒尺见证了我的转变。它不再是威严的象征，而是教室里的一个寻常工具，就像粉笔、黑板擦一样，静静地诉说着教育的真谛：最深的规矩不在掌心的疼痛里，而在心灵的互相理解中。

下课铃响了，孩子们围过来，小心翼翼地触摸着那把戒尺。它凉凉的、滑滑的，已经没有任何可怕的地方。

那把戒尺还在我的讲台里，只是班里的孩子们都知道——在我们班，戒尺不打手心，它只守护童心。而教育的尺度，从来都在懂得与尊重之间。