我推开窗，迎面是一大片缓缓的草坡。朝阳斜照在上面，那青青草色顿时充满活力，更加亮眼。茸茸的、嫩嫩的，这草色绿得正好，不是那种初春时带着鹅黄的嫩，也不是夏日那种浓得化不开的绿，而是恰到好处的青。清清淡淡的，爽爽朗朗的，一眼望过去，只觉得满目都是“清”意，满心都是“明”意。

清明时节前后的青，是与别时不同的。说它青，是因为它褪尽了冬日的枯黄，又还没染上夏日的浓绿。草叶上的那层青，薄薄的、亮亮的，仿佛一掐就能掐出水来。它不沾染一丝尘埃，不混入半点杂色，纯粹得像是刚从水里洗过一般，完全是“青”有独钟，属于这段时间特有的质地。

此时，我掏空记忆想找一个词来描述这份特殊的纯粹，无奈书到用时方恨少，一个接一个词语被捻起又被舍弃。突然，我想起了跟随走田埂时父母说的那句话：“你看这草，青得多干净。”

是的，干净。干净的青草，是没有任何玷污的生机，是不忍践踏的柔润，是触目即醉的绿意，是无需言说的安宁。带给我的是一分惊颤的喜悦，一种雨后初霁的清爽和清新。生活太需要这种干净了。

我急切地走出房间，来到这片草地。清晨的露水挂在草尖上，草青得干净，露珠也干净。顿时想起了韩愈的诗句：“濯濯晨露香，明珠何联联。”我蹲下身子，用手轻轻托起一颗露珠，希望它能像泡泡那样不破裂，但就在接触手心的那一刹那，露珠变成了水滴。我用双手快速掠过一簇草尖，那露珠簌簌下落，被压弯的小草一下挺直了腰板，显得更加青翠。

青，是眼前这片草地的韵律，弥散出“清”的主调，恰是清明的“清”。

我驱车来到一处山野，清气更足了。满眼的草都绿着，满树的叶子也绿着，不带一片老叶，不染一点尘埃。那青从脚下不断延伸，田坎上、山坡上、树林下，平平展展的，远望连一点缝隙也没有。

天空没有朝霞，略带灰色，倒也是清清朗朗的。阳光透过薄云洒下来，不冷不热，不烈不燥，刚刚好，把草叶照得发亮。这时候看草，青青的草色在逆光的映衬下显得愈发清明，每一条叶脉细如发丝，却又清晰分明。此时的草色，不像春花那样喧闹，只是安安静静地绿着，用自己的青，渲染着春意，洗涤着大地，也洗涤着看草人的心。

这样的光景里，我的心也跟着明了起来。那些纷乱的思绪，那些纠缠不清的心事，那些念念不忘的名利，都被这明朗的光照着，被这青青的草映着，渐渐地，心静了、淡了、明了，只剩下一个清朗的自己。忽然就似乎懂了“清明”这两个字。清，是对往事的梳理与安放；明，是对当下的珍重与奔赴。

于是，想起了土地，想起了老屋，想起了亲人：我依稀闻到了父亲使用犁铧翻开土地时飘散的泥腥气，听到了母亲劳作时汗水砸进土里的声响，看到了一家人围坐在老屋晒坝里静静望月的场景。而如今，一下变得陌生了。父亲离开几十年了，母亲也走了四五年，老屋变得沧桑而冷清了。唯有这房前屋后的青草和父母坟头的青草，青了又枯，枯了又青。

有人说，清明的草是长给逝者看的。清明前后，坟头的草格外地青起来，像是替长眠的亲人来看一看人间的春天，听一听后辈们简短而深情的交谈。青青的草在风中轻轻摇摆着，而我的心里反而平静了。

“苔痕上阶绿，草色入帘青。”是了，这青青的草色，入得了帘，也入得了心。它不言语，却比任何言语都明白；它不招摇，却比任何颜色都醒目。清明的青，清明的清，清明的明，都在这青青的草色里了。