春日的周末，若是窝在家里，总觉得辜负了什么。窗外有风，软软地吹着，把晾衣绳上的衣裳吹得微微摆荡。母亲在电话里说：“这么好的天气，出来走走吧。”

地方不用远，城郊那座矮山就好。山不高，路也平，老人走得动。收拾了简单的吃食，装上水壶，一家四口便出了门。父亲走在最前面，步子不紧不慢的；母亲挽着姐姐的手，走几步便要停下来，指着路边的野花说给姐姐听。我落在后头，看着这一前一后的身影，心里忽然觉得踏实。

风一路跟着我们。从城里跟到山脚，从山脚跟到山腰。它不像冬天的风那样硬，刮在脸上像刀子；也不像夏天的风那样燥，裹着尘土的热气。春日的风是软的、柔的，像母亲的手，轻轻地拂过面颊，又像一根看不见的丝线，把天地万物都缝在了一起。路旁的柳条被它吹得摇摇摆摆，新抽的嫩芽在风里颤着，黄中泛绿，好看得很。有一种不知名的树，开满了细细的白花，风一过，便有花瓣飘飘悠悠地落下来，落在肩上，落在发间，落在母亲的衣领上。母亲伸手拈起一瓣，放在掌心看了半晌，说：“这树，咱们老家院子里也有一棵。”

往上走，有一片开阔地，草已经长起来了，踩上去软软的。几个孩子在放风筝，跑得满头是汗，风筝却总也飞不高，刚上去一点，又栽下来了。姐姐看见了，也要放。我便去旁边的小摊上买了一只，是只蝴蝶样的，红绿相间，俗是俗了些，姐姐却喜欢得不行。我帮她举着，她拉着线往前跑，跑出去十几步，回头喊：“放！”我一松手，风筝晃晃悠悠地起来了。她高兴得直跳，线却松了，风筝打了个旋儿，又要往下落。父亲赶紧过去，接过线轴，一收一放之间，那风筝竟稳稳地升了上去，越飞越高，最后只剩下一个小点了。

“爸，好厉害！”姐姐仰着头，满脸都是崇拜。父亲笑了笑，把线轴递还给她，说：“风起来了，你自己试试。”她学着父亲的样子，有模有样地收放着，风筝便乖乖地待在天上了。母亲坐在一旁的石头上，看着这一幕，脸上笑眯眯的。

风把风筝托得高高的，也把人的心托得高高的。小时候，每到春日，父亲也会带我和姐姐去放风筝。那时住的是平房，屋后有一大片空地，风从田野里吹过来，浩浩荡荡的，没有什么阻挡。父亲做的风筝是纸糊的，样子简陋，却飞得极高。我和姐姐拽着线、仰着头，看那风筝在蓝天里飘着，觉得自己也像风筝一样，被什么托着，轻飘飘的，要飞起来似的。如今换姐姐拽着线了，父亲站在一旁看着，风还是那样的风，只是吹过的人，已经不同了。

太阳渐渐高了，有些晒。我们找了一棵大树，在树荫里铺了垫子坐下。带来的吃食很简单：几块饼，一些水果，一壶茶。风从树梢穿过，哗啦啦地响，把阳光筛成碎金，洒了一地。父亲就着茶吃饼，吃完一块，又拿起一块，掰成两半，递给母亲一半。母亲接过去，什么也没说，慢慢地嚼着。这个动作大概重复了很多年，熟练得像是本能。姐姐挨着我坐下，分了我半块饼，小声说：“你小时候总抢我的。”我笑了笑，没接话。

下山的时候，姐姐搀着母亲，父亲走在前面探路。风从身后吹来，软软的，暖暖的，推着人往前走。我忽然想起很小的时候，也是这样的春日，父亲骑三轮车带着我和姐姐，风呼呼地从耳边吹过，带着青草和泥土的气味。那时候觉得路很长，时间也很长，怎么也过不完。

春风一路，把人也吹得柔软了。